Desde el espigón de la playa , de espaldas a las dos
torres de la
Vila Olímpica, mirando hacia el mar, mi vista se pierde en el horizonte. Entre
la hora del ocaso y la noche aparecen en mi mente los rostros de dos personas
que están en el origen de mi historia. Dos mujeres que han hecho posible la
creación de un proyecto
familiar marcado por momentos y etapas diferentes.
Nacidas en
Montemolín, en la comarca de Tentudía, en la falda de un cerro coronado por su
castillo, estas dos mujeres nacieron a finales del siglo XIX y pasaron la
tragedia de la guerra civil y el latigazo del hambre, aprendiendo a sobrevivir
en medio de las circunstancias más adversas.
La crudeza de la hambruna y la
miseria en la España de
la posguerra llevó a muchas familias al borde de la muerte. Algunas tuvieron
que emigrar, otras tuvieron que separarse.
Y allí estaban ellas,
abriéndose camino, luchando para que el débil hilo que mantenía unida a la
familia no se rompiera. Afrontaban el día a día como un desafío, como quien
salta al ruedo de una plaza de toros, sin saber si seguirían vivas al amanecer
siguiente. Cada día terminaban extenuadas por conseguir un trozo de pan para
comer y esquivar el zarpazo de la muerte. Llegar a casa al final del día con
las manos llenas era una victoria ganada.
Nunca se rindieron.
Pese a su naturaleza físicamente frágil, las ganas de vivir y de tirar adelante
su familia las hicieron fuertes y resistentes, de tal forma que superaron todos
los obstáculos. Vencieron, no solo la batalla
della de lade la ira y lala vida y el deseo de vivir,
hasta el final de sus días.
¿Qué tenían aquellas
mujeres menuditas y a la vez grandes, resueltas y audaces?
La abuela Araceli
Siendo muy
diferentes de carácter, ambas, mi abuela Araceli y su hermana, mi tía abuela
Carmen, fueron inseparables. La primera se casó y tuvo cinco hijos, dos mujeres
y tres varones. Era de carácter fuerte y tez morena, curtida por el sol y el
frío. Mi abuela tenía grandes dotes de organización, era diligente e
incansable, de temperamento brusco que escondía una gran ternura. Tengo de ella
un recuerdo muy vivo.
Además de
enfrentarse al drama de la miseria que azotaba el pueblo, mi abuela tuvo que
afrontar la muerte prematura de su marido. Quedó viuda muy joven, con los cinco
hijos que tuvo que sacar adelante. Sola, tuvo que echar mano de toda su
fortaleza y su ingenio para no derrumbarse. Milagrosamente, la abuela
sobrevivió sin que el agotamiento pudiera hacer estragos en ella. Era una
auténtica luchadora.
Mi madre Paula era
una adolescente cuando estalló la guerra. Durante los años de contienda, la
abuela sostuvo como un robusto roble a toda la familia, soportando los vaivenes
con fortaleza asombrosa. Hábil en sus relaciones con los demás, con genio y
capacidad de mando, crió y amó a sus hijos sin doblegarse ni dejar de mirar al
frente, con un semblante aparentemente desconfiado, penetrante e inteligente.
Le gustaba estar en las trincheras, educando y trabajando. Así era ella. Segura
de sí misma y sincera, hizo lo imposible por mantener viva a su familia en
aquellos tiempos difíciles.
Y mi tía Carmen,
¿cómo era?
Suave como el vuelo de una mariposa
Si Araceli, su
hermana, era una roca granítica, Carmen hacía honor a su nombre, que en hebreo
significa “viña del Señor”. Era realmente como un jardín; su trato cordial
fluía como un suave vino en el paladar, su cortesía y amabilidad eran
distintivos de su naturaleza humana.
La abuela se casó,
pero la tía se quedó soltera. Una señora del pueblo, a la que cuidó durante
mucho tiempo con esmero y dedicación, le dejó en herencia su casa, una antigua
masía que Carmen convirtió en un mesón. Era por la década de los 50, y allí se
trasladaron a vivir con Paula, mi madre, y mis dos hermanas, Mari y Carmen. La
adecuaron entre las dos, repartiéndose las tareas: Araceli se cuidaba de la
limpieza y las compras, Carmen
de la acogida a los clientes y de la cocina. Formaban un
tándem perfecto, siendo tan diferentes, y el negocio funcionó. La casa estaba
en medio del pueblo y pronto los cocidos extremeños de mi tía cosecharon un
éxito arrollador. El mesón se convirtió en uno de los establecimientos más
prósperos del pueblo, así como un lugar de referencia para quienes buscaban
comidas caseras, tanto las gentes pudientes del lugar como los viajantes y
forasteros. Así, la familia conoció unos años de trabajo intenso y relativa
prosperidad en la última etapa de la posguerra. Atrás quedaban la hambruna y
las estrecheces. Las dos hermanas no podían rendirse: tenían en sus manos un
proyecto familiar que no podían abandonar.
¿De dónde les vino
el éxito? Sin duda, a parte de las dotes organizadoras que tenía la abuela, la
atención delicada de Carmen hacia los huéspedes y su buena mano para cocinar
fueron decisivas. La tita, mujer
menuda, delgada y vivaracha, tenía un rostro bello y armonioso, que cautivaba a
muchos hombres que la cortejaban. Rebosaba humanidad y belleza. Su mirada clara
y viva seducía por su sencillez. Si Araceli era un recio roble, la tita, como la llamaban, era una caña de
bambú grácil y flexible, siempre en su sitio, en su centro. Como una mariposa,
se deslizaba con suavidad entre sus quehaceres y en la acogida a los demás. La
dulzura de Carmen era un bálsamo que suavizaba los momentos de mayor frenesí y
agobio ante las dificultades familiares. La abuela fue base, roca sólida; la tita fue pilar a cuyo alrededor todo
crecía.
Sus vidas no podían
entenderse una sin la otra. No sabían estar separadas. Formaban una unidad tan
fuerte que jamás se agrietó. Vivieron casi cien años juntas.
El ocaso
En 1967 vinieron a
Barcelona a vivir en un tercer piso
de la calle Greco. Comenzaba otro capítulo dramático en sus
vidas, porque nunca se encontraron bien en la vorágine de una gran ciudad
desconocida. A una edad avanzada, fueron arrancadas de su entorno rural, del
paisaje humano en el que habían crecido y del que formaban parte. La belleza de aquellos campos había
empapado toda su vida. Fue entonces cuando comenzó su decadencia. Tenían cerca
de ochenta años y ya no tenían nada por lo que luchar. Su declive no fue tanto
físico, porque fueron longevas, ambas llegaron casi al siglo. Fue más bien un
deterioro moral y psicológico que poco a poco fue haciendo mella, no solo en
sus huesos, sino en su corazón.
Siempre habían
respirado aire puro y habían transitado por callejuelas empedradas y caminos de tierra.
Estaban acostumbradas al contacto humano, a las relaciones con los vecinos y
forasteros, a la proximidad. En Barcelona, fueron engullidas por el anonimato
de la ciudad. Su luz dejó de brillar, comenzaron a tener caídas, cuando siempre
se habían mantenido firmes y ágiles. Las fuerzas empezaron a abandonarlas.
Aquel no era su lugar.
Y, sin embargo,
durante los casi veinte años que vivieron en Barcelona, las dos continuaron
ofreciéndonos su cariño, cocinando, limpiando, dando afecto a sus nietos y a
sus biznietos, los hijos de mi hermana Mari. Dieron calor a aquel piso extraño
para ellas, aislado de la tierra, que les iba quitando la vida lentamente.
Era hermoso verlas a
las dos, ya muy ancianas, sentadas en el sofá de la casa, silenciosas y
serenas. Ya lo habían vivido todo y se lo habían dicho todo. Tras las arrugas
de sus rostros se almacenaban cientos de recuerdos, aventuras, vicisitudes que
vivieron juntas. En sus últimos años también languidecían juntas, poco a poco,
sin ruido.
La abuela nos dejó
antes. En su última etapa pasaba largas horas en la cama, postrada por el
dolor, aunque jamás rechistaba, herida por las llagas que se le abrían en la
piel.
Con su muerte, un
fuego vibrante se apagaba en mi casa. Durante su agonía recordé todo lo que
ellas, mi madre y mis hermanas me habían explicado. La abuela, tan brava, murió
junto a la tita. Bajo la dulce mirada
de su hermana, su rostro cambió y se volvió apacible mientras yacía en su
lecho. Carmen se despidió con un suave beso en la mejilla de la abuela,
reteniendo unas lágrimas que salían, no solo de sus ojos, sino de su alma. Se
terminaba aquella larga vida
de dos hermanas que se habían querido, y que juntas habían
luchado, desafiando al tiempo y al hambre, el frío, el calor y la pobreza. Allí
estaban ahora, despidiéndose. Era hermoso verlas tan unidas en los últimos
momentos.
Meses más tarde
murió la tita. Sometida a varias
operaciones a causa de una clavícula rota, murió en el hospital de la Vall
d’Hebron después de una intervención quirúrgica. Con su muerte, terminaba la
epopeya de estas dos valientes mujeres que iluminaron unos años cruciales de mi
juventud, en Barcelona. Entonces pensé que, en el cielo, seguirían juntas otra
historia.
